No se cómo caía en un tour en Birmania. Un señor mayor se lamentaba de viajar siempre solo. Una señora mayor me mostraba la habitación del hotel donde paraba con su nieto pequeño. Estaba absolutamente despojada de muebles, cama, todo. Sólo alfombras. Se lo comentaba y me decía que la anterior era peor. Abría los ventanales y me mostraba, según ella, la lamentable forma de vida de los nativos. Yo no veía nada distinto a un barrio humilde del conurbano bonaerense. Se lo iba a decir, pero el cuarto se convertía de golpe en el colectivo del tour. El conductor, que iba a guardar el vehículo, había arrancado sin percatarse que yo estaba arriba. Hacemos varias cuadras, hasta que llega a entender que debo bajar. Ahora estoy perdido en serio, no se dónde queda el hotel ni cómo se llama. Camino sin rumbo. Encuentro una comiquería donde venden bande dessinée. La chica que atiende habla castellano. Le pregunto por Los Primos Dalton. A pesar de la lengua común, me pide que se lo escriba. Lo hago. Después quiere saber el color de la tapa. "Ah, qué se yo!", respondo fastidiado.
"A quién se le ocurre venir a comprar historietas a Birmania!", se queja con razon la piba.
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